Клиновый лист.
18:18
Все, что осталось мне от этой осени. Все, что напоминает мне о тепле.
Я никогда не болел осенью. Эта пора увядания нагоняла тоскливое уныние, подготавливая расслабившееся за лето тело к зиме. Переходной период, отравленный гниющими листьями и лужами с разноцветными разводами бензина.
Но в этот раз все было по-другому. В этот раз блекнущие краски наполнились особым живым дыханием.

Парк дышал. Влажные стволы деревьев в этом воздухе потемнели и казались бархатистыми. Ворона сверкнула глазом на меня, когда я подошел достаточно близко, чтоб ее заинтересовать.
Втаптываемые листья оставляли на асфальте узоры - темные линии очерчивали форму. Тогда я и собрал первый в своей жизни гербарий.
Из клиновых листьев.
18:23

так?)

День Жадности.

Отредактировано Эми (2011-11-15 18:26:04)

Ромашковый чай

17:01
Мы с Ромкой были друзья - не разлей вода. Всюду ходили вместе, горланя панковские песни и повергая в шок старушек своим видом. А вид надо сказать был тот еще. Чего стоили только поседелки вечерами, когда мы с дуру красили лица перманентным маркером и вылазили на балкон, свесив ноги с третьего этажа - достаточно низко, чтоб докричаться до случайных прохожих пошловатыми шуточками.
Надрав глотку воплями и надравшись дешевым пивом, мы заваливались спать. Широкий диван родителей Ромашки свободно вмещал два наших тела.
Но больше всего я любил, когда с утра, похмельные, мы по негласной традиции садились пить крепкий чай.  Какой-то редкий сорт, который не продавался у нас - Ромашкины родители привезли его из Египта.
Название чая было весьма трудно выговариваемым, поэтому мы всегда называли его Ромашковым чаем.
Это было счастье, когда приоткрыв один глаз, я слышал крик своего друга:
- Хэй! Я уже заварил Ромашковый чай..

Стена плача

26.02.20...

Вот собственно и все. Вещи собраны, и мне придется оставить этот дом, возможно на долгие годы, возможно и навсегда. Едщинственное что остается всегда со мной - это мой дневник, пачка тетрадей по 96 листов, в зеленой кожаной обложке. Множество рисунков, стихи, кажущиеся теперь такими наивными, словно их писал не я сам, а кто-то другой, ребенок, неоперившийся птенец... Хотя я и был таким, светлым, юным, больше переживаний, больше интриг, грандиознейших замыслов...
Все родилось в этом доме, и все, словно пленка старого фотографа с Фридрих-штрассе запечатлено здесь. Спасибо что ты есть у меня, за тепло твоих страниц, за запах чая, пропитавшего их, ха то что ты помог мне выжить в том, что есть.
Да, я ухожу из этого маленького домика в Гармише... Передо мной новая жизнь, новая служба... Новый мир. Единственное что останется со мной - ты. Мой маленький дневник.
*корявая подпись* Маркус Рид.

Разговор у костра

1.07

Ад - зеленого цвета, сынок.
Нет, тут нету котлов и Дьявола на троне, хотя я могу и ошибаться. Зато тут тоже жарко, и узкоглазых чертей с ЭйКей-47 хватает до одури.
Уже пятые сутки подряд мы прем через это проклятое болото, без сна, без отдыха, повесив свои штурмовые винтовки М-16А1 за спину, и рубим проклятый кустарник. Сколько крови было выпито комарами из каджого из нас, из всего взвода в целом - нашим раненым в Сайгоне хватило бы на весь госпиталь. Нам уже плевать на дядю Сэма, на Конгресс, на сенат, на Макнамару, на Макартура, на Хо Ши Мина... Мы рэйнджеры, сынок. Мы в Аду, именуемом на всех картах Вьетнам.
У нас нет поддержки, за нами не придут вертолеты... Мы смертники, мы грешники сосланные в ад.
Позже, дома, возможно каждый из нас получит медаль на грудь. Но не здесь.
Ад - зеленого цвета, сынок...

Выстрел снайпера.

Эльхен Штейн

Сорри. Я немец, и М-4 - совсем не наша винтовка. Ближе и роднее G-36

1.48
Бурлеск... Твою мать, нигде в мире, даже в гребаной звездно-полосатой стране не умеют это показывать с той страстью и откровенностью, сочетанием красоты женского тела с изяществом танца, взрывным характером музыки, когда зал охает и ахает, нежели в Париже.
Когда поднимается занавез, и конферансье с придыханием и плохо сдерживаемым собственным возбуждением обьявляет королеву сцены, и меркнет свет, и в луче софита появляется она... Стройная, длинноногая, с великолепной фигурой, настоящей, а не перекачанной пластиком грудью, упругой, сексуальной попкой, но главное - глаза...
Они смотрят на тебя с укором, с вызовом, дразнят, манят...
And Let  the show begins!

стриптиз

Отредактировано Маркус Рид (2011-11-16 01:56:34)

Узелок  на память

Все время что-то забываю.
Забываю купить что-то в магазине, идя за покупками.
Забываю захватить тетрадки в университет.
Забываю свои долги и чужие.
Забываю выполнять обещания.
Забываю смотреть по сторонам.
Забываю имена и лица.
Забываю тебя.
Все руки исписаны синей ручкой в проставленных иксах. Как будто я играю со своей памятью в крестики-нолики.
И память безудержно проигрывает. Все мои крест оборачиваются сплошным зеро.
Потому что я забываю зачем я их поставил.
Я забываю переживать о том, что я все забываю.
Это такое странное легкое чувство. Когда ты ничего не помнишь, кроме детских стишков и таблицы умножения на пять.
Но мне светло. Просторно.
Надо будет завязать все пальцы узелочками на память, чтоб не забыть все вспомнить.
Когда моя память станет абсолютно стерильной.

Слово "Никогда"

Моя святая память.

12:07

Слишком святая, чтобы мстить. Слишком память, чтобы прощать.
Я помню все изгибы прошлого. Возможно, к счастью, а, возможно, к сожалению. Они мне дороги, как память. Или слишком дёшевы, как копеечные пожертвования возле дверей храма - такой дорогой обители Всевышнего.
Я помню, что никогда не забывал то, что помнил. Я не хотел забывать, потому что для меня это свято? Или я хотел забыть, но моя память оказывалась слишком хороша? Значит, я её недооценивал, если это так.
А похожий на меня помнит чудные мгновенья, как перед ним явилась некая, подобная мимолётному видению. Интересно, считает ли он свою память святой? Или свою святую памятью?..
Ну вот, я даже помню то, что помнит он... Я помню не только за себя, но и за других... А, ведь, если бы ничего не помнил, возможно не память моя была бы святой, а я сам... Но это уже друга история.

12:12

Кристальный омут

Ты помнишь, началось ведь все именно так..?

14:56
Помнишь ведь? Мы сидели с тобой на третьем ряду и наблюдали, раскрыв рот от удивления. На сцене был драйв. Бешеный ритм, мощные ударные и танец, от которого всё внутри буквально застывало на мгновение, чтобы в полной мере насладиться увиденным. Чёрт возьми, это было прекрасно.
Вечером, после фестиваля, мы шли с тобой, укутавшись носом в шарфы и обсуждали увиденное. Тебе понравились одни ребята, мне другие. Но это было неважно. Я чувствовал, что в моей голове зарождается что-то новое, до сего момента мною не испробованное. У этой задумки был вкус крепкого кофе, запах ламината и скрип кроссовок по его гладкой поверхности. И это было настолько заманчиво, что я остановился и, глядя тебе в спину, твёрдо сказал:
- Мы сделаем так же. И даже лучше.

Секрет, укрытый тёплым снегом.

20:28

Слабость к пальцам.

На том фортепьяно играл он. Один, в полном одиночестве. Стены отражали звуки, издаваемые фортепьяно, которое хранило в своём поцарапанном, побитом временем покрытии множество тайн. Оно видело, как на нём играла она. Она ласкала его чёрно - белые клавиши, заставляя звучать. Она была бережной и трепетной в обращении с ним. Она делала это изо дня в день, а за её спиной всегда прятался он. Он наблюдал за тем, как скользят её пальцы по чёрно - белой поверхности, он слушал, как звучат результаты этих прикосновений. И однажды он захотел побывать на её месте... Только её пальцы умели так играть, только её пальцы так искусно ласкали верный ей одной инструмент... И только её пальцы теперь отправились по почте на тот свет.

20:33

Кровавая добродетель

Что требует душа палача?

Стивен прилег на диван, в ожидании сна. Эту часть дня он особенно боялся потому что ночь - это рождение того что было придумано маньяками безумцами. И не важно, что он стоял на учете в псих больнице и часто посещал ее, важно другое. ОН есть все и он это воплощение человеческого страха.
Так почему же он боится темноты?! Сегодня Стивен решил подняться с проклятого дивана и воплотить фантазию в реальность. А именно? Взять куриную ножку и испечь ее в духовке!
Мужчина ринулся к холодильнику и вытащил мясо из маразилки, по дороге запнулся об кошку и свалился с этим мясом на грязный пол, распластавшись не хуже зомби мертвеца измазанного в жиру человеческом. Кое-как схватил эту курицу... И вот она газовая плита. Схватив нож, он безжалостно воткнул его в несчастную ножку курицы. Да так что та чуть не запищала от такого анти нежного обращения к своей особе. Проткнув курицу, насквозь вспомнил, что ее надо вымыть. На этом история и закончилась, ибо это оказалась не кухня, а туалет, а в руке был не нож, а рукоятка вантуса.

Сон реальности